Patria Chica

2009-02-28T12:23:00.002-07:00

Actualizar... Actualizar

Para verme morir

2008-06-29T16:24:00.002-06:00

Ha vuelto a escribir. Con la malicia y oportunismo con la que nunca lo había hecho antes; con sangre en os dedos y hiel en las letras; con hastío en el recuerdo y extinción en el amor. Ha vuelto a escribir... ¿Para qué, a estas alturas? ¿Por qué molestarse en sangrarme de nuevo, si ya habia quedado claro que al amor no lo revive ni el tiempo...? ¿Por qué escribirme de nuevo si ya no habia que decir?

Ha vuelto a escribir. Con la arrogancia que el alcohol le propina; con los ojos desnudos y el alma hecha trizas... ha vuelto a escribirme, para verme morir.

2008-05-21T22:04:00.000-06:00

El amor medía la eternidad...

[sí sí.... comprendo el contrasentido, gracias de todos modos]

Él ya no escribe

2008-03-29T00:14:00.004-07:00

Él ya no escribe. Su silencio le es demasiado pesado como para todavia revolver el fondo de su conciencia de agua turbia. Sabe que aquel domingo le costó la vida... sus miedos le costaron la vida... pero qué importa, de todos modos ya no escribe. Por fin empiezan a aclararse las cosas... la luz al final del tunel apareció. Ella también lo ha superado; ella también ha aprendido a caminar con las manos vacías. Sabe que se siente bien... vaya que se siente bien.

.

Jamás lo hice

2008-02-26T21:29:00.006-07:00

A veces me pregunto si piensa que lo amo... -sí, sí me he hecho muchas veces esa pregunta ante mas de un espécimen mortal- Pero tal vez lo quiero un poco, así como se quiere al resfriado por el pretexto de estar en la cama, o como se desea en secreto la muerte de algun cercano para deshacerse de él... Sí, tal vez así: ese amor retorcido y delirante; lejano, mas bien lejano... antagónico, atróz.

Pero no, si él preguntase diré que jamás lo hice. Que sus palabras no hicieron eco en mis oidos, y que sus mariposas no me llegaron al corazón. No. No lo amo. Nunca lo he amado. Ni recuerdo su voz.

2008-02-24T12:50:00.003-07:00

And if you said....

El Pedestal

2008-02-03T15:11:00.000-07:00

(Al trompetista Potter)

Te construí un pedestal improvisado
Con mis sueños, con mis manos y un danzón;
Te amé de lejos entre fanfarrias, los Beatles, y un si bemol.

No te bajes del pedestal en que te tengo
Que así a la distancia y con sordina
puedes ser mi ilusión de antes de dormir;
que así inalcanzable puedo soñar en tu tono
y pintar mis besos con tu matiz.

Quédate encerrado en algún tenutto;
Flota en cualquier melodía
Y deja enmarcada tu esencia entre la batuta y mi corazón
Que así embelesado e imposible
Besaré tus labios en do mayor.

Baila al compás de mi pulso,
Refléjate en el cristal de mis lentes
Y estrella ante mi asombro tu canción
Que, como dicen los que saben,
El amor desciende de la admiración.

No te bajes del pedestal en que te tengo
Que al saberte tangible todo se podría derrumbar;
Que al sentirte cualquier otro, como todos,
Despreciaría en tu persona
Lo que amo en mi soñar.

No importa que no me mires, que no me hables, que no repares en mí;
Que no percibas el brillo en mis ojos cuando todas las notas te apunten a ti.
No importa que no me escuches, que no me sientas, que no consueles mis ansias de amar...
...pero no te bajes del pedestal en que te tengo
que al saberte tangible todo se podría derrumbar.

1 abr 05

Sangría

2008-01-29T22:59:00.001-07:00

No no no. No era sangre. Sí era una de esas sustancias vitales de las que la gente habla... pero no, sangre no. ..

Miro mi remera indiferentemente. Justo debajo del viejo corazón, el líquido ese, -sospechoso, amoratado, fluoresente- resbala por entre la C y la O de mi gráfica protesta social. Sangre no, -¿cómo sangre?- eso solo lo tienen los mortales y los enamoradizos, -los disparos al corazón a mí me producen cosquillas-, las hemorragias letales son para los justos y piadosos... los seres como yo comemos niños en el desayuno y en las noches nos reímos de la segunda guerra mundial. La sangre no nos brota con sutilezas tan triviales... amor y alegría son un par de leyendas tan lejanas como Sodoma y Gomorra, no tenemos tiempo de preguntarnos si alguna vez existieron o con qué alimento se deben de acompañar. Los seres como yo no conocemos a tan fluído personaje, conocemos la pus y las larvas, el alcohol y el cigarro, el dos-tres y el mal... sangrar es un lujo reservado a los que no tienen nada que ganar.

Los seres como yo, faltos de nada, tenemos todo por ganar.